El corazón late 240 veces por minuto, la respiración sobrepasa los limites de velocidad establecidos, los gadeos son la banda sonora y el ruido de la gente se mezcla con el tic.tac del reloj.

Corro, para no llegar tarde otra vez y mis pies esquivan las rayas de los baldosines, mi sonrisa responde a la de los músicos que cada día ven la escena en los pasillos subterráneos de la ciudad, el flequillo es lo de menos y lo que contenga la mochila está de más.

Siempre voy con prisa, será mi necesidad de vencer al tiempo, una eterna guerra contra-reloj al ritmo de Alex Clare en la que estás Tú en mi cabeza y los minutos pisándome los talones.

El problema es mio, voy de prototipo de mujer moderna, poderosa, auto-suficiente, de labios rojos y luego pierdo el culo por que tus brazos me rodeen como si de esa manera nada malo pudiera pasar.

Tiemblo al pensar que esto podría acabarse pero, en el momento en el que las farolas comienzan su jornada a mi no me importa bailarle las noches a cualquier desconocido que me prometa cambiarme el mundo o desayunar entre mis sábanas.

¿Cuándo cambiaron las tornas del juego?, ¿cuándo pasaste a ser el sujeto de mis dudas?

¿Cuánta mierda es capaz de acumular mi cerebro? 

Te necesito.

Ahora tengo un pez, pintalabios rojo y una colección de orgasmos de esas que se revaloriza con el tiempo. Ya no me trago las penas porque ahora me van las relaciones heterosexuales.

Pretérito imperfecto

Mira el reloj que adorna su muñeca desde el dia de su cumpleaños. Son las diez pero no la preocupa, siempre le gusto ver como las farolas hacen competencia al sol, y ponen celosa a la luna coloreando la ciudad de ese tono solo descriptible con una dosis de alcohol en vena.
La maleta sobre la cama, a medias como siempre, nunca fue capaz de terminar nada a la primera.
Conectaba el Ipod para empezar a dejarse llevar.
Las notas entraban por sus orejas provocando en los musculos el efecto de una droga, su piel se eriza y un escalofrio recorria su cuerpo desde la nuca a los pies. El "parapapá" de aquella cancion, la clave de aquel festival de verano en el que aprendio a vibrar con la musica y junto a él, su primer beso. Con el que jugo a enamorarse en mitad de la pista y a confiar en un presente perfecto compuesto.
Entre solos de guitarra y bateria mete mano al cajon de la ropa interior, ruborizando a los calcetines al contacto con sus manos. Encontró mientras marcaba el ritmo del bombo con el pie, aquellas medias negras que rompio al saltar la berja para colarse en El viejo teatro. Aquel chico le descubrio  la pasion que desprenden las letras. Palabras susurradas al oido que bailan en la cabeza y desnudan ideas, mientras tu pulso coge la delantera al tiempo mismo. Pero sin darse cuenta el malabarista de promesas con el que compartía su vida voló como los pájaros que dibujaban (juntos) a mano alzada.
Se sentó en la cama y se puso por última vez aquellos instantes hechos de licra negra. Ahora sonaba un blues de la vieja escuela que no detuvo su ir, venir y perderse entre cajones.
A su vez entre notas de piano no pudo evitar acordarse del tatuaje de su costado, recordar los labios que lo recorrieron entre las sabanas, dandola alas en cada asalto contra el colchon. Recordar la seguridad de sus manos en su cintura cuando la llevaba al paraiso convertido en un Renault. La seguridad que le daba su mirada ante los nuevos sentimientos que con el afloraron.
-No era sexo.- mascullaba con un cigarrillo en la boca- Pretérito imperfecto- prosigue, sonreía, daba una calada y volvia a sonreir.
Ya no suena musica, son las doce y la maleta ya esta cerrada.

Después de escuchar la imagen de ella misma en otros labios, se levantó de la acera y sin mediar palabra se fundió entre los gemidos de la estación.

It's a lonely day

Llevas planeando tu futuro todo tu pasado, utilizando el presente como un marca páginas barato. Pero de pronto un dia te das cuenta de que solo eres una versión en pruebas de ti misma, que tienes un paraguas de papel ante una lluvia inesperada de ideas, que aún usas Diesel 98 en un corazón con más de 10000km. Que tus curvas son de plastilína, moldeables unicamente por manos ajenas y tus ideas, las bases de tu persona, son de cristal.
Esa mañana notas que sus abrazos son fríos y sus palabras vacías porque sentirse sola cuando te rodean cientos de personas es peligroso sin tu pecho no incorpora un "airbag".
Y en el espejo de pared, la niña de ojos tristes se refleja en el rostro de aquella mujer segura que, desayunaba orgasmos, comía sueños y se cenaba la vida acompañada con vino tinto.